Donc à Hamoir, j'y reviens après des années, en été 56, dans la villa Hanquet - Collard, surnommée "Les Brochets "- , sur la route de Filot, à flanc de côteau, surplombant l'Ourthe, étrange demeure un tantinet Hitchcockienne, que voici sur la photo, photo prise dans la neige une douzaine d'années plus tard. J'ai invité un nouvel ami, qui lui aussi sort de Rhétorique au Collège, mais de l'autre rhéto, la rétho B. Il s'appelle Alex Jacquemin et nous nous sommes côtoyés 6 ans dans la même cour de récréation sans jamais nous rencontrer. Et cet Alex m'a ébloui lors du tournoi d'éloquence de fin d'études. il n'a obtenu que le deuxième prix, je trouve que c'est injuste et je lui téléphone un soir et notre amitié commence là et va durer jusqu'en 1961 seulement, on verra pourquoi ! Alex est un littéraire, beau mec , brillant causeur et coureur de jupons. Il habite quai Mativa, comme moi pendant la guerre, son père est avocat et sa mère omni-présente. Alex lit "Les jeunes filles " de Montherlant, ça le fascine. Pourtant il est dur avec les femmes cet Henri de...mais à cette époque personne n'ose dire qu'il s'intéresse aux garçons, et que forcément son regard sur les femmes en prend un coup. De Montherlant nous ne connaissons au Collège que "Port Royal. " et "La Reine Morte" On nous en bassine même les oreilles, mais le reste de l'oeuvre est sous censure. De la même manière que dans les mêmes années, on nous parlait de "l'amitié" entre Rimbaud et Verlaine, en gommant leur homosexualité. Chez les Jésuites, la sexualité, on ne connaissait pas ! C'"est fou ça, non ?
Et donc Alex va faire le Droit comme moi. Et à Hamoir, nous draguons les filles. Je me souviens d'une certaine Jacqueline Polfliet, très sexy, dans le plus pur style BB, une liégeoise, qui ensuite est sortie avec mon amie Pol Scuvie (Voir mes années primaires au Collège dans cette biographie). Je les vois encore, elle et son amie, sur le pont et nous les deux 'jésuites" assez lourds, pas encore rôdés et à la fin du compte un bide, après une promenade en barque.

Bref en septembre , pour la première fois de ma vie, je descends à la Côte d'Azur avec mes parents. Je découvre la Méditerranée dans l'Estérel, au Trayas. Entre les roches rouges, une eau verte. Il fait très chaud et il y a des nuées de moustiques. Nous sommes obligés de brûler de petites mini-torches fumigènes pour essayer de les éloigner.

Etape suivante Villefranche-sur-Mer

Heureusement nous descendrons sur Villefranche, un petit port de mer, au-delà de Nice, avec une rade, malheureusement occupée par un navire américain (que nous visiterons), occupé lui-même par des matelots vêtus de blanc et régulièrement gris ( l'un n'empêchant pas l'autre ) Dans notre hôtel, il y a deux filles d'un style plutôt "Putana". Et une nuit je m'éveille en sursaut ! La chambre des filles est au bout du couloir et il y a deux matelots  qui font un chahut infernal. Ils sont complètement givrés tous les quatre. Je sors dans le corridor, je fais "chuuut ", à plusieurs reprises. En vain ! Alors je retourne dans ma chambre, remplis un verre d'eau et vais frapper à la porte des filles, au bout du couloir. L'une d'entre elles m'ouvre et je lui envoie mon verre d'eau à la figure. Elle referme la porte en poussant un cri. Succès total, c'est le silence pour le restant de la nuit. Je retrouve ces filles le lendemain, en train de prendre leur petit-déjeûner et j'ai droit à deux regards foudroyants. Ci-dessus, photo prise à Villefranche avec moi debout et mon frère Etienne, 10 ans, sur les genoux de mon père (Septembre 1956).

Ceci dit Villefranche est un petit bijou, en 1956 du moins

La Chapelle décorée par Jean Cocteau
Et quelle plage !!!

Quant à la Côte belge au plus j'approche de mes dix-huit ans, au plus ce que j'en vis dans mon petit milieu bourgeois me devient insupportable. Je parle ici de la jeunesse dorée des années cinquante. Tout le monde n'a pas attendu "les Golden Sixties" pour se dorer la pilule. Je suis parmi ces jeunes, un garçon à part, le tennis excepté. Je me promène souvent seul sur la plage et non sur la digue, face à la mer, sur les brise-lames, et je plonge régulièrement dans l'eau, soit tôt le matin, soit au crépuscule. La vivifiante flache du Nord, après dix minutes de résistance aux vagues divagantes, on en a plein la gueule et on en sort avec un corps bouillonnant, les vaisseaux-non fantômes, seulement sanguins-frappés de plein fouet et une brûlure immédiate ressentie  dés que l'on se retrouve sur le sable mouillé. UIne réaction de feu de bois, qui se met à crépiter et vous brûle tout le corps de part en part, de lame en brise-lames, de larmes en brise l'âme. Aucun rapport avec les eaux glauques, tièdes, transparentes, presque sans vagues de la Méditerranée, que j'aime pourtant tout autant, sinon plus. Car j'ai beau faire, je serai toujours à la fois du Sud et du Nord, avec tout de même un côté nettement plus solaire que glaciaire. J'aime bien Bergman mais ma peau est plus proche de celle de Fellini. Je n'aime pas le froid. Je l'affronte facilement, là n'est pas le problème. Le froid, Le Nord, pour moi, c'est la mort avant terme. C'est le cercueil anticipé. Mais le Sahara aussi c'est la mort. Trop de soleil tue. Moi je veux, pas mal de soleil et beaucoup de couleurs, et beaucoup de fleurs et je n'aime, dans les hivers, que la neige, rien que la neige, à cause de la lumière intense comme en montagne, la lumière mystique qui compense les feuilles mortes, comme le fait la lumière du Désert. Montagnes neigeuses d'extrême droite, déserts secs et pauvres d'extrême gauche. Extrême Nord, extrême Sud. Il y a un Sud de luxuriance et una autre Sud d'aride pauvreté.
Donc oui, c'est cette mer du Nord-là que j'ai appréciée, celle des brise-lames, des crevettes roses ou grises, des étoiles de mer, des couteaux, des tourelles, des carabes aux pinces dehors, des grandes vagues claquantes, écumantes, de la bise iodée et des grains de sables de verre sur ma peau granulée et dorée de vent salé, plus que de soleil soufré.
 

Mais retour en Juin 1956. J'ai le grand diplôme, je puis donc tout entreprendre mais ne sais trop ce que je veux faire. Je pense au journalisme mais ma mère me dit "Fais d'abord le Droit, on verra après ". La médecine, je n'en veux pas, je suis saturé: avec un arrière grand-père, deux grands-pères, un père et un oncle médecin, j'ai mon compte. Pourquoi pas les romanes au fond? C'est sans doute moins chic que le droit pour un fils de bonne famille !

En été 1956, il y a d'abord des vacances sur l'Ourthe, à Hamoir dans la villa des Hanquet. En fait, j'ai une tante Berthe Pirenne, veuve de Joseph Duesberg, un demi-frère de mon grand-père Jules, qui possède le long de l'Ourthe, une immense propriété, qui commence près du Pont d'Hamoir et remonte vers le Château Rancelot. Ma tante Berthe habite une belle fermette en pierres du pays, avec un petit débarcadère et un canoë, qui me permet de remonter la rivière, en direction d'estuaires plus sauvages, tel Aguirre dans la colère de Dieu. Eh oui je suis le Kinski de l'Ourthe. La photo représente la maison de ma Tante Berthe, vue de face au-dessus (on aperçoit l'escalier- centre gauche-qui mène au débarcadère ) et de dos en-dessousMa tante Berthe que j'aimais beaucoup
La fermette vue par mon oncle, le peintre Maurice Pirenne(Pastel-1931)La famille un peu plus haut sur l'Ourthe. Nous sommes en 1904. De gauche à droite, Joseph, Berthe et Oierre DUESBERG, , Madeleine et Marie-Thérèse PIRENNE (Photo Jules-Emile Pirenne)C'est exactement l'endroit où tous les jours j'allais en Canoë, pècher le Barbeau.

A HAMOIR j'étais comme un poisson dans l'eau

Juan-Manuel FANGIO et Paul GENDEBIEN, photographiés sur le podium de Francorchamps, avec mon petit appareil, Agfa  Box, dans les années 1953-54..

Voici donc ma classe de Rétho. Je suis au 2e rang debout, derrière le professeur. Jean-Pierre Willemaers est juste derrière moi avec un pull foncé
 

Donc il ne me dérange pas ce nouveau professeur, petit gros. Je lui offre même une dissertation philosophico-religieuse, à l'examen écrit de religion, un texte remarquable, paraît-il, à propos duquel, il est dythirambique devant toute la classe, classe dans laquelle je suis devenu parfaitement terne an niveau de mes résultats et pestiféré au niveau de mon refus d'entrer dans les ordres. Je suis un élève moyen qui essaie péniblement de s'en tirer au niveau des maths, de l'algèbre et de la trigono (par contre la géométrie ça marche), qui sont ses cauchemars depuis toujours (autre forme de refus du père), afin de pouvoir obtenir "Le grand Diplôme ", le "petit diplôme" ne donnant accès qu'aus études littéraires et au Droit. Le grand diplôpme par contre donnait accès à la Médecine, aux ingénieurs etc..., à condition que nous les "gréco-latins" fassions une année après la rhéto à savoir la Scientifique, qui elle, était la rhéto normale de ceux qui avaient fait leurs études modernes et qui n'en avaient rien à cirer des langues mortes. Au fait à quoi ça sert une langue morte au fait ???.

Mais ce même Père Delepierre nous tenait néanmoins des discours délirants destinés à canaliser notre puberté turgescente. Il nous donnait un cours de religion  sur le mariage. N. Notre mariage serait une répétition du mariage entre le Christ et sa Sainte Eglise, donc une grande histoire d'amour entre le message du Christ et une Eglise qui bien entendu, ne l'aurait en rien trahi. Il faut oser tout de même. Donc notre future femme serait comme une église. Tu parles d'un pied. Nous étions tous des "Christ "et notre future femme serait notre "Sainte-Mère l'Eglise, donc notre mère. La boucle est bouclée car si la femme n'est pas exclusivement une mère et une église, elle ne peut être qu'une salope. Notre mariage serait donc l'alliance du Christ et de l'Eglise et nous aurions beaucoup de petites grenouilles de bénitiers que nous vêtirions de soutanes noires. Je ne plaisante pas, il existait un cours écrit par lui et il doit en rester des traces. Et en plus celà ne concernait évidemment que les cinquante pour cent d'entre nous qui ne voulaient pas devenir "Curés"

Petit execice de mémoire en regardant la photo ci-dessus. De bas en haut et de gauche à droite: Paul Gielen, premier de classe, Alain Nondonfaz, Malmédy, Le Père Delepierre notre professeur, Walsch, Roger Le Bussy et Pierre Verlaine, grands amis.
Deuxième rang en montant: Manu Delamotte, autre premier de classe, Jeukens, Bormans, Pierre Smal, Moi (quelle coiffure zazou ou zazie comme dirait Johnny dans le Paris-Dakar à propos de Zidane) Campion, Michel Potelle, Pierre Couvreur et Devresse.
Troisième rang: Fanuel, Trousse, Albert Hemmerlin, Jean-Pierre Willemaers, mon ami poète, Philippe Nonet, grand ami aussi, Emmanuel Mahy
Quatrième rang, toujours de gauche à droite. Boxus, Guy Palmers, Cawez, Hardenne, Guy Philippart de Foy, Michel Mersch (autre grand ami)
Et les trois au-dessus: Brisbois, Georges Gevers et Alain Pirard S.J. C'est lui qui s'occupe de l'Association des anciens élèves. C'était mon second de patrouille aux Scouts
Eh bien finalement, 52 ans plus tard, je me souviens de tous les noms

Je dois aussi et encore parler du scoutisme, toujours présent, à la XXeme Saint-Hubert, troupe inter-paroissiale de gosses de riches et de nobilions, troupe évidemment catholique mais trop snob pour se mêler à la lie des paroisses de quartier. L'Ecureuil réservé (moi) est devenu second (sous-chef de bureau, pourrait-on dire ) de la patrouille des Spiroux, décidément les écureuils me poursuivent , puis chef de patrouille, après le départ d'Hubert Halkin. CP comme on disait. Fort taiseux, je n'ai pas d'autorité sur les autres, je suis trop "copain" avec eux. Les chefs hésitent à me donner cette responsabilité, mais il n'y a personne d'autre. Je suis en fait, nommé à l'ancienneté et m'efforcerai de prouver que je vaux bien n'importe qui. Mon second de patrouille est un élève de ma classe à Saint-Servais, André Pirard, totemisé Girafe car il est plus grand que tout le monde. Futur Jésuite et donc toujours à Saint-Servais, et responsable des Anciens. Salut André si tu m'écoutes ! (je sais que certains me lisent là-bas au Collège, quelques survivants) Et j'accomplis alors une sorte de carrière dans le Scoutisme. Je réussis mon Hike de première classe (On part dans la nature pendant trois jours, on repère ses itinéraires avec une carte et une boussole, on doit gagner son pain en travaillant dans les fermes et on dort dans les foins à l'intérieur des granges ). Ensuite je réussis à Bruxelles, successivement le Hike de la Couronne et le Wood-Badge. Je deviens ainsi Scout de la Couronne, une sorte de Légion d'honneur, en somme. Imaginez la fierté de ma mère, elle qui pleure encore l'abdication du Roi Leopold III en 1950

D'ailleurs en 1951, à 14 ans (il en fallait quinze normalement), j'ai eu la chance d'être sélectionné pour participer à un Jamboree, grand rassemblement des scouts du monde entier. Je me suis retrouvé à Bad Ischl, en Autriche, dans la vallés de l'Inn, à 34 Kms de la maison de Thomas Bernhard à Gmünden (mais je ne le connaissais évidemment pas à l'époque ), non loin de Salzbourg. Immense plaine entre deux montagnes, avec des milliers de tentes et des scouts de toutes les couleurs. On se promenait les uns chez les autres, on s'échangeait des badges ( j'en ai encore), on assistait aux feux de camp des indiens Dakotas ou des Ethiopiens cuivrés

Ma troupe est donc une troupe de nobles ou de semi-nobles, royalistes et catholiques. Beaucoup de parents ont de petits ou de grands châteaux dans la région liégeoise ( de Laminne de Bex, de Theux de Melan de Montjardin, Chevaliers du Saint-Empire, Henri de Frahan, de Pierpont, de Terwagne d'Hautricourt etc...) Tout ce petit monde doré, joue au tennis au Sart-Tilman, à Duinbergen et au Zoute, à savoir à la Côte belge et se passionne pour les courses de motos et de Formule Un, à Francorchamps. Etant affecté à l'affichage du nombre de tours accomplis à la Tribune d'honneur de Francorchamps sur la ligne d'arrivée, j'ai pu côtoyer les grandes vedettes de l'époque, Fangio, Stirling Moss et en moto le fameux Pasteur Anglais prénommé Duke qui gagnait sur Norton 350 et 500 et franchissait la ligne en solitaire en se couchant de tout son long sur sa moto ( voir photo en haut de page)

Et à la maison que se passe-t'il? Je ne m'en soucie guère. Je mène ma barque. Mon frère Etienne a 9ans. L'autre, Marc, (Un martyr et un évangeliste sans oublier, moi, le Christ) 5ans, on peut dire que pour lui les jeux sont faits. Il ne parle pas, il rugit et se frappe la tête contre les murs ou mieux encore, nous prend le poing à chacun, pour que nous le frappions sur la tête ( De quoi s'auto-punit-il, là est la vraie question! )
 

Quant à l'autre frère, Etienne, celui qui est normal, il s'entend merveilleusement avec mon père qui a reporté toute son affection sur lui. En effet, il n'a pas retrouvé sa fille en rentrant d'Angleterre et son fils aîné le boude. Et puis 1946, la naissance d'Etienne, c'est la libération, la liesse, on repart à Zéro, la guerre est finie ! Oui, je l'avoue, je n'en veux pas de mon père, je ne le sens pas. Il est arrivé trop tard sans doute et il n'est pas le père que j'aurais voulu avoir. Je ne le trouve pas viril, il ne fait pas de sport, il met un temps fou pour entrer dans la mer et il attend 5 heures après le repas avant d'oser entrer dans l'eau??? Phobie de la congestion. Pour le faire chier, moi j'entre dans l'eau, deux heures après le repas et au lieu d'avancer à petits pas en m'aspergeant frileusement de gouttes à gouttes, je plonge ou m'élance en flèche. Je trouve aussi que mon père n'a pas de muscles, j'en ai plus que lui. Je montre mes biceps à mon frère et puis lui fais palper ceux de mon père, qui sont inexistants ! Oh la vache !. En plus, sur les plages, mon père attrape des coups de soleil car il a une peau de roux. Il s'enveloppe les jambes dans des journaux et porte un chapeau de paille sur la tête. Pire que le Professeur Achenbach dans Mort à Venise. C'est un peureux et je suis un casse-cou, ceci expliquant peut-être celà. Il a la peau blanche, et je ferai tout pour être un basané; long travail car si je n'ai pas une peau de roux comme mon père, je suis tout de même un blond aux yeux bleus. Basané en outre, celà veut dire aussi devenir l'Indien que je suis intérieurement et le refus d'être un blanc. C'est le choix de Zorino contre Tintin !
Alors voilà, mon père va à la messe tous les matins, à l'Eglise Saint-Gilles, via la rue Saint-Nicolas ou le haut de la Rue St Gilles (sur les photos c-dessous L'Eglise saint-Gilles  t le haut de la rue St Gilles où nous faisons nos courses)Le haut de la Rue St Gilles en 1930

...tandis que moi je commence à penser à d'autre seins. Et mon frère Etienne l'accompagne. Ils se tiennent par la main jusqu'au seuil de l'église. Moi par contre, je cesse d'aller à la messe le dimanche, c'est un péché mortel et je le sais; c'est justement ce qui m'excite. Mais je suis encore obligé de faire semblant. je vais donc me promener le dimanche matin, boulevard Kleyer, à l'heure de la messe et dans les environs de la rue Chauve-souris. un coupe-gorge en escaliers, taillé dans la futaie et qui relie l'Eglise Saint-Gilles et Le Boulevard Kleyer, au Quartier du Laveu Le bas de la rue Chauve-Souris près du Laveu. Et je regarde partir le père et le frère (la mère dort), unis en la Sainte-Eglise, rentrant de concert dans son sein. Je regarde ces deux hommes qui ne sortiront jamais des griffes de ma mère. Roger, mon père, le "converti". Ma mère qui, elle, ne va à la messe que le dimanche et beaucoup plus tard dans la matinée, car elle ne dort pas la nuit. Bourrée de somnifères, elle hante les corridors et fait ses lessives dans le garage; elle se lave, en somme. La culpabilité pour elle est nocturne, mais elle ne le sait même pas. Bien sûr elle a fréquenté des psychanalystes, juste un peu, car elle n'en a pas besoin, ce sont nous les hommes qui sommes malades. Ma mère fait une séance de temps en temps, pour avoir des renseignements sur notre "guérison", celle de mon père, de mon frère Etienne et la mienne. Mais j'y reviendrai, car "en psychanalyse", je ne suis pas encore entré.  Donc pour moi, l'image de ce père et de ce frère qui en 1955, vont à la messe, main dans la main, puis qui reviennent après avoir acheté des "pistolets" à la Boulangerie Couline,que ma mère dégustera quand elle se lèvera beaucoup plus tard, c'est l'image d'une soumission masochiste à la mère; deux petits malheureux, complètement coïncés, qui s'appuient l'un sur l'autre. Un côté "Cour des Miracles", mais attention ! En même temps, une parfaite assurance d'être dans La Vérité ! Hors de l'Eglise, point de salut ! Et je sais que je ne suis pas comme eux, parce que moi, je résiste à la mère, parce que moi, je veux être moi, enfin je veux ETRE tout simplement !

A la guitare, je vais me produire en public, pour la première fois, en1955, chez mes parents, devant les parents des élèves de ma classe. J'ai surtout travaillé Brassens (J'ai tout appris en écoutant Brassens, d'oreille, sans jamais utiliser de partition, sans même connaître le nom des accords que je faisais ) et donc, je chante entre autres," Une jolie fleur dans une peau de Vache " et c'est un petit scandale !!! Incroyable, mas vrai. Et si j'avais chanté "Gare au Gorille" ??? Une assistance perplexe et figée, quelques applaudissements vite réprimés et le lendemain des coups de téléphone indignés de certains parents à mes parents ! je n'ai déjà plus ma place dans ce petit monde ridicule !
Mon plus grand ami de cette époque est Jean-Pierre Willemaers (voir à ce nom sur Google), le poète, le fou de théatre, qui écrit ses premières pièces. Il habite au Mont Saint-Martin à Liège. Une famille nombreuse et sympathique. le père est gendarme. Le frère aîné fait l'Ecole Royale Militaire, il fallait bien un poète pour compenser. Nous remontons ensemble du collège par la rue Monulphe et nous déconnons à plein tubes (surtout lui). Nos retours d'école n'en finissent pas. je revois Jean-Pierre, à quatre pattes, Place Saint-Laurent, en train d'aboyer derrière les passants. Garçon ultra-sensible et assez masochiste. Il me proposera de jouer à nouveau dans sa troisième pièce "Les dix-sept Jésus ", le rôle principal et je refuserai après avoit lu le manuscrit. J'ai déjà un père qui assume le rôle du Christ souffrant, je n'ai pas envie d'en remettre.. Voici sa première pièce qui sera jouée en juin 1955 sur la dalle de la maison en construction de mes parents. Je suis metteur en scène et joue trois rôles.Terrible épreuve car je sors à peine de mon mutisme autiste. Le THEATRE aura joué pour moi un rôle capital dans ma re-naissance
Jean-Pierre Willemaers au-dessus à gauche et René Lambert en -dessous, le 2e en partant de la droite. Aussi devenu un peintre légeois par la suite et un déorateur de théâtre. Il habitait à quelques maisons de chez moi

Pendant les vacances de Pâques 1955, je participe à un "crochet, à Duinbergen-sur-Mer, avec ma guitare, au casino. Là, ça devient du sérieux pour le timide que je suis encore, 400 personnes dans la salle. Et je chante "Ca Va" de Jacques Brel et fais un triomphe. Je remporte le deuxième prix, le premier prix échoit à un grand mince blond "sans chausssure noire, qui chante Elvis Presley (qui arrive seulement sur notre continent). Bien sûr, il y a déjà eu le film "Blackboard Jungle-Graine de violence" avec le fameux "Rock around the clock" de Bill Haley and hi sComets, qui a annoncé la couleur et qui va provoquer un terrible déferlement, bien plus redoutable que les plus grandes lames de fond de la Mer du Nord. C'est donc Elvis qui m'arrache la première place avec mon Brel, et en plus ce salaud chante en Play Back. Je suis loin d'imaginer que je vais rencontrer Brel, 3 ans plus tard. Mais ce nouveau défi sur une scène, avec une guitare cette fois, m'aidera lui aussi à me reconstruire; Et Brel, lui aussi m'aidera à me trouver....
Ceci m'amène à ouvrir une parenthèse, sur nos séjours à la Côte belge (et donc à effectuer un flash-back). Ma mère nous y entraîne deux fois par an, à Pâques et en septembre. La première fois , c'estt au Coq-sur-Mer, en 1945, pour nous rapprocher de mon père, qui étant dans l'armée anglaise, n'est toujours pas démobilisé et est caserné à Bayeux en Normandie, où il fait "tapisserie.. Bébé, j'étais déjà allé à Saint-Idesbal et à Coxyde mais je ne m'en souviens pas. me voici en 1938 à Saint-Idesbald dans les bras de mon papa et ensuite en 1945 au Coq-sur-Mer. A cette époque, mon père revenu sous l'uniforme de l'armée anglaise  était caserné en Normandie à Bailleux depuis le débarquement
Donc la Mer du Nord, deux fois par an, va marquer mon enfance et mon adolescence. Cette "Mer du Nord" dans mes souvenirs, c'est d'abord le mer grise ou vert de gris, avec l'écume sur les vagues et sur les brise-lames. Ce sont aussi des dunes à perte de vue. Elles sont moches les dunes après la guerre, truffées de fortins allemands ( Les Bunkers )abandonnés et entourés de fils de fer barbelés. Nous, les gosses (jai 8 ans), on y refait la guerre, celle des "Mouches"(pas les mouches de Sartre mais celles de Golding dans "The Lord of the Flies"). Nous galopons dans les couloirs sombres de la mort, ceux de "l'Armée des Ombres" de Melville, on se faufile entre les mines, on trébuche, et, on découvre des armes, des munitions et df'autres accessoires militaires, périscopes, longues vues, boussoles, casques et  jumelles. Et nous montons nos propres musées de l'Armée. A Aywaille, mes cousins Duesberg ont chez eux un véritable arsenal. Nous sommes cinglés, car certains de ces territoires sont encore minés; en principe le nettoyage a été effectué, mais il suffit d'une mine oubliée, et nous, on court, on se bagarre, on se roule par terre comme des petits cons. On vient de vivre la guerre, mais on en n'a pas assez. A croire que celà nous a excités, à croire que l'on regrette ces cinq années exaltantes.

Voici une série de photos prises dans les années cinquante et fin des années quarante. Les bris=lames, les dunes, la plage, Le ZWIJN, Réserve naturelleEt puis quelques photos de moi, là-bas, à Duinbergen. Ci-dessous je dois avoir entre 10 et 12 ans, fin des années 50. Oui j'ai été placé à plusieurs reprises, j'ignore pourquoi, ma mère avant disparu. A l'époque nous habitions Bruxelles. Ici je semble être avec des enfants gitans ou sud-américains et avec une monitrice, je ne me rappelle pas bien (photo suivante). J'ai une coiffure d'arsouille. Fils de bourgeois, moi???De bourgeois mal éclairés alors. Je suis une arsouille, un poil de carotte, ,une racine de gingembre ou de mandragore. Je n'ai pas changé...à 74 ans...Ici en quistax avec mon copain Michel LemaireEt avec sa cousine Sabine, ma première vraie histoire d'amour. Je dois avoir aux environs de douze ans. une belle petite brunette, à la peau matte, et pleine de vieEt puis ici avec ma mère et mes deux frères, Etienne né en 1946, et Marc, en 1950. Marc est autisteEt puis ici, ado, entouré de gosses, avec à ma gauche, mon cousin germain Jean-Marie Fischer, le fins de ma tante Madeleine, soeur de ma mère. Je m'entendais bien avec lui Et Duinbergen, c'est aussi les interminables parties de tennis, au Casino de Duinbergen, à la Réserve à Knokke et au Zoute.

Et enfin mes premières boums. A voir dans l'article suivant