C'est aussi lors de ma deuxième année de Droit qu'un jeune politicien de droite, va s 'intéresser à moi. Tout le monde le connait à Liège. A 25 ans, il est attaché au cabinet d'un ministre liégeois qui heureusement le détache de temps en temps. Il a terminé son Droit à 21 ans et puis exempté de service militaire (moins de cinquante kilos), il a ensuite été rapidement propulsé par le Parti Social Chrétien. Il est très populaire auprès des jeunes.

Le samedi soir, il écume les soirées dansantes, en commençant par Liège, puis Bruxelles et enfin Knokke-le Zoute, le tout en une nuit. Il a une Porsche au volant de laquelle, il me dit "Ce qui compte c'est le premier million, après ça va tout seul (sic)". Et un jour, il m'emmène avec ma guitare, dans une soirée princière, au Château de Grand Bigard (Bruxelles-Ouest de Koekelberg). La très riche famille Stuhlmeyer-Pellegrins reçoit. Et je me retrouve en plein délire. A l'entrée du château, on fait la file!"Mais qu'est-ce qui se passe t'il ?", comme diraient Les Inconnus. Il faut aller baiser la main (faute de mieux) de Madame Stuhlmeyer, qui nous accueille sur un trône comme la Reine d'Angleterre. Et il faut y passer. Des larbins, à l'entrée du tapis rouge, nous demandent nos noms et titres. Puis ils nous annoncent à tue-tête, en hurlant à l'entrée d'une gigantesque salle, qu'il nous faut traverser sur un tapis non-roulant jusqu'au pied du trône. Je crois rêver et lorsque mon tour est venu et que le larbin se penche vers moi, je lui susurre à l'oreille: "Christian Du Mont des Corneilles" et je ne mens pas puisque c'est la traduction française de mon vrai nom flamand "Van Cauwenberghe" (beaucoup moins smart) ( En réalité c'est du Mont des Choucas mais je ne l'ai appris que plus tard et Choucas en tchèque se traduit par Kafka ). Bref cela sonne admirablement et fait tout à fait le poids, par rapport à tous ces noms à charnières qui m'entourent. Et le larbin en livrée, de proclamer bien haut "Monsieur Christian du Mont des Corneilles", et moi de m'avancer sur ce chemin royal faisant allègrement ses cinquante mètres de long (qui m'en paraissent cent) et de scinder la foule des curieux, tous cons-centrés sur la grande allée. C'est Vienne, Moscou ou Saint-Petersbourg au siècle passé. Et je parviens à jouer le jeu jusqu'au bout et à réprimer mon fou-rire. En fin de cours je mets un genou en terre et baise la main de la grosse patate, que je ne connais ni des pommes, ni des dents, dont la chair blanc-mauve, me paraît dans un éclair, plus qu'avancée. (La Rolls Royce de Madame est avancée mais madame l'est tout autant ). Je viens d'avoir vingt ans et je me paie ce coup de bluff, dans une ambiance à la Sissi.

Néanmoins je porte tout de même un smoking (non-fumeur), que j'ai dâ acheter, pour avoir le droit de participer aus soirées très "smart" organisées par les jeunes-filles de mon cours de danses "de salon" (on y apprend même le Rock de salon") chez les demoiselles Daems, Boulevard d'Avroy à Liège.Je suis donc en train de prendre ma revanche sur cette obligation de porter le smoking. Je joue encore certains jeux mais j'introduis le ver que je suis dans le fruit bourgeois qui m'enserre encore. Et c'est l'humour qui me sauve, un sens du gag et de l'improvisation qui surgit cahaque fois que je me retrouve coïncé à l'entrée d'une cage.

Heureusement cette performance accomplie, je me dirige vers une tour qui est au fond du parc. C'est là que je dois aller chanter avec ma guitare et c'est là que je rencontre un orchestre de jeunes"Les Sacachas", dans lequel jouent deux fils Grafé, de la maison de vins "Lecoq et Grafé", de Namur. Ils ont leur orchestre dansant et moi je joue pendant les interludes, principalement du Brassens, du Brel et du Ferré. Tour moyennageuse, salle bondée de jeunes snobs bruxellois, ayant laissé tomber  les noeuds papillons  et les vestes de smoking à revers noirs veloutés. Ca durera toute la nuit

Bio 50. la Suisse et-Londres 1957

Tout cela semble bien joyeux, pourtant ma vie ne l'est pas. Je dois, après Versailles, retrouver mes parents qui ont loué un chalet à Verbier en Suisse, et je n'en ai aucune envie. Je décide donc de faire Versailles-Verbier en auto- stop, ce qui va me prendre quasiment trois jours. A l'époque les autoroutes connais pas (et la télévision non plus soit dit en passant). Cela va me permettre de raccourcir mon séjour en famille et puis j'ai un désir de voyager à la Kerouac, avec presque pas d'argent et voir comment cela se passe. Et c'est très dur car le stop ne fonctionne pas du tout. Un routier finira par m'embarquer jusqu'à Dôle et me conseillera, puisque je n'ai pas de quoi me payer une nuit, d'aller me constituer prisonnier pour vagabondage à la Prison de Dole. Je me rends donc au commissariat et là, pas de problème, deux flics m'emmènent dans une cellule grillagée d'où ils me vireront le lendemain à 6 heures du matin, Dole s'éveille !

Je n'arriverai à Verbier que trente-six heures plus tard, beaucoup de marche à travers les montagnes et quasi pas de voiture. Là, je me trouve devant un joli chalet en bois, il ne manque que le coucou et aussi devant deux amis, invités par ma mère, et qui me permettront de tenir le coup. L'un d'entre eux est mon cousin germain, Jean-Marie Fischer, aussi perturbé que moi, mais plus sage, et l'autre est un ami récent, rencontré au Droit, Gustave Joassart, habitant la région de Visé (Sarolay-Argenteau), ami avec lequel je partage une passion pour la musique classique. Nous faisons à trois de grandes promenades le long des torrents de montagne que nous remontons. Des torrents à la Thomas Mann ou à la John Knittel, des cascades étroites en chute raide, dans lesquelles on peut saisir à la main des truites réfugiées sous les pierres bouillonnantes. Aujourd'hui, je rêve encore régulièrement de rivières très étroites et sauvages, avec des poissons de la taille d'un saumon.
 

Et nous voici en septembre 1957. Mon père m'envoie en Angleterre pour la première fois. Cela ne m'enchante pas trop; peut-être parce que cela vient de lui, de sa vie à lui pendant cinq ans en dehors de moi et aussi d'un enthousiasme débordant pour l'Angleterre et pour la période bénie qu'il y a vécue, sans nous. Je me dis souvent "Si c'était si bien que cela  Papa, tu n'avais qu'à y rester ". En outre la façon "cosy" dont il m'en parle, ne m'excite pas. Petits cottages, petites pelouses, petits "Five o'clock ",  petits cakes, petites "cups of tea". Tout cela, ce n'est pas pour moi, le sauvage. Mais enfin bref quand on est fils de bourgeois, il faut bien apprendre l'anglais. Et donc j'y vais. Et je suis accueilli au Nord-Est de Londres, à Mill Hill East, par la famille du Dr Jefford, chirurgien et ancien collègue de mon père. Le toubib a un fils, un peu plus âgé que moi, Robert Jefford, un garçon très bien et très croyant et de surcroît, objecteur de conscience et qui va très gentiment s'occuper de mes loisirs.
 

C'est depuis l'Angleterre que j'ai arrêté les goûters et autres sucreries.
 

Le matin je vais à Londres. Une heure de metro. Mon école se situe à Oxford Street. Je découvre la foule des trottoirs de Londres. Il y a notamment un orchestre de rue, qui joue du "New Orleans", on dirait des matons ou des facteurs, avec leurs uniformes à casquettes. Leur nom "The Happy wanderers"car ils arpentent en jouant tous les quartiers de Londres. La photo ci-dessus, c'est la couverture du 33 Tours que je leur ai acheté. Je les entends de la salle de cours et n'ai qu'une idée, à midi, c'est d'aller les retrouver. Tous les après-midi, je vais explorer Londres dans tous ses coins et recoins. Je vais manger chez les dockers de la Tamise, m'enlise dans Soho, digère mal la monstrueuse cathédrale Saint-Paul et sympathise avec les corbeaux de la tour de Londres. Ce qui est normal puisque mon véritable nom de famille flamand, Van Cauwenberghe se traduit en français, par "Du Mont des Choucas"
 

En fait je suis un adolescent solitaire. Déjà depuis des années, ma mère nous entraîne, mon père, mon frère et moi dans de multiples périples, très orientés: Les Rois de France et leurs châteaux : Chantilly, Versailles, ceux de la Loire...Et on visite tout avec mon père (sans oublier les églises évidemment), le guide à la main. Et toutes ces visites m'emmerdent copieusement. Alors souvent je pars avec ma canne à pêche du côté des rivières et des étangs et mes parents n'insistent pas. En fait je refuse de rentrer dans les mythologies royales et religieuses de ma mère, je refuse de "suivre", comme le fait mon père, cet ancien étudiant athée gantois. Mais je n'en suis pas conscient à l'époque. Et en même temps je vais toujours du côté de l'eau, donc du côté de la mère. Je suis fou de pêche avant de devenir fou de péché, et comme par hasard, ma mère est du signe du poisson.

Le périple des châteaux avait commencé en 1945, avec la Conciergerie à Paris, ma mère s'identifiant totalement à une Marie-Antoinette pas encore décapitée. Bien "immorale pourtant, l'Autrichienne avec son amant, le Comte Fersen ! Mon père serait-il Louis XVI ??? En tout cas, depuis son retour d'Angleterre il est à nouveau décapité. Je dis bien " à nouveau ", car en se convertissant, pour avoir l'insigne honneur d'épouser ma mère, il avait déjà été "étêté " une première fois avant mon arrivée sur terrer

Mais revenons un instant à Villefranche sur mer, qui est tout de même pour moi la découverte d'une mer que je ne vais plus quitter, grâce à une mère que je vais bientôt quitter. Je découvre une mer de Méditerranée, alors que je vais quitter une mère de Tyrannie. Je ne suis guère avec mes parents durant ce séjour. je suis avec un couple d'une trentaine d'années. La femme est jolie, quelque chose de Claudia Cardinale. Et ce couple me fait découvrir le monde sous-marin via le masque, le tube avec la balle de ping-pong et les palmes d'or. Et je flotte pendant des heures, fasciné par les eaux glauques et les poissons dorés-striés. J'ai 18 ans et venu du Nord, j'ignore tout des couleurs et des transparences du Sud. Je savais que j'étais solaire (bien plus que scolaire), mais je ne connaissais pas les pays du soleil, et c'est une véritable révélation. Il y a aussi les chapelles de Cocteau et de Matisse qui sont déjà opérationnelles et bien sûr ma mère m'y emmène, mais moi les chapelles, ça me laisse plutôt froid. Déjà que je me suis tapé une bonne partie des cathédrales et églises de France.

Et bien sûr, je visite aussi Eze, St Paul de Vence, Roquebrune et Monaco,sans oublier Grasse et ses parfums à la Susskind.

Voici quelques aperçus de EZE et en dernier les villages de GRASSE et de ROQUEBRUNE

Et puis Grasse et Roquebrune (Roquebrune-Photo Vanginde)et je ne parlerai pas de Monte-Carlo et de Monaco, eldorados pour milliardaires...si ce n'est de son "Jardin Exotique"

Mais nous voici en Octrobre 1956 et c'est mon entrée à l'Université de Liège, un bâtiment monstrueux, Place du XX Août. De la place, sur le trottoir de l'Emulation et du Café des Arts, on peut apercevoir derrière la vitre du deuxième étage, le buste de mon grand-père Jules Duesberg, Professeur d'anatomie et ex-Recteur, décédé 9 ans plus tôt (en 1947 )dans un accident de voiture avec le chauffeur de l'Université, Nicolas, qui, lui, en a réchappé et est toujours chauffeur de l'actuel Recteur Dubuisson. Souvent je le croise en haut des marches extérieures de l'Université et il me salue, en tenant sa casquette dans la main gauche car pour lui, je suis le petit-fils du grand Jules.

Et moi je monte m'installer dans le grand amphitheatre de la salle Godefroid Kurth; quatre cent places avec grande estrade et chaire de vérité. un énorme cirque. Néanmoins je vais m'appuyer une première candi, une année-loterie, avec un certain sérieux. D'abord parce que je suis dans une Université laïque et que c'est la première fois que j'ai des cours et des contacts avec des gens qui sont en dehors de la religion. Ensuite parce qu'il y a des cours qui m'intéressent, pas des cours de droit mais des cours de littérature, de philosophie et de psychologie. Il y a aussi des cours de critique historique ( Halkin et Harsin) qui nous préparent à l'esprit juridique et qui ne sont pas négligeables car ils m'apprennent à structurer ma pensée, ils me donnent une ossature et un esprit critique, consistant à envisager les multiples facettes d'un événement, quel qu'il soit. En fait, je suis un poète, mais je suis content d'avoir fait des études qui m'ont poussé à une rigueur de raisonnement et partant de comportement, sorte de contrepoids à mon délire de base. Nous sommes en candidature et nous avons des cours communs avec des romanistes, des germanistes et de historiens. D'où la foule dans l'auditorium à certains cours. Moi je suis surtout en affinités avec le professeur de Psycho, qui est le père d'un de mes copains, Jean-Michel Paulus. Je  rencontre donc le Père Paulus aussi chez lui quand je vais voir son fils. Il va se passer quelque chose entre son père et moi, qui doit être du domaine de la souffrance. Un jour, il me parle de Moravia, du "Mépris" du Conformiste" des "Indifférents". Je dévore ces livres et je suis troublé. Il me dit que Moravia est un schizophrène; ces mots résonnent en moi car c'est le terme que l'on utilise pour parler de la maladie de ma soeur internée(elle a 17 ans) et qui est nettement plus raffiné que celui de "démence précoce" utilisé à l'époque à laquelle on l'a enfermée. En ce qui concerne ma soeur, mon professeur est au courant parce que nos familles se connaissent et qu'à Liège, qui est un grand village à l'époque, tout le monde connait tout le monde, à condition de faire plus ou moins partie du même monde.

 

La Société royale de L'EMULATION, face à l'Université organise spectacles, expositions et conférences et cela depuis 1879. A l'avant-plan le statue d'un des premiers recteurs de l'Université, André Dumont

BIO 46  La Côte belge en 1956

Quant à la Côte belge au plus j'approche de mes dix-huit ans, au plus ce que j'en vis dans mon petit milieu bourgeois me devient insupportable. Je parle ici de la jeunesse dorée des années cinquante. Tout le monde n'a pas attendu "les Golden Sixties" pour se dorer la pilule. Je suis parmi ces jeunes, un garçon à part, le tennis excepté. Je me promène souvent seul sur la plage et non sur la digue, face à la mer, sur les brise-lames, et je plonge régulièrement dans l'eau, soit tôt le matin, soit au crépuscule. La vivifiante flache du Nord, après dix minutes de résistance aux vagues divagantes, on en a plein la gueule et on en sort avec un corps bouillonnant, des vaisseaux-non fantômes, seulement sanguins-frappés de plein fouet et une brûlure immédiate ressentie  dés que l'on se retrouve sur le sable mouillé. Une réaction de feu de bois, qui se met à crépiter et vous brûle tout le corps de part en part, de lame en brise-lames, de larmes en brise l'âme. Aucun rapport avec les eaux glauques, tièdes, transparentes, presque sans vagues de la Méditerranée, que j'aime pourtant tout autant, sinon plus. Car j'ai beau faire, je serai toujours à la fois du Sud et du Nord, avec tout de même un côté nettement plus solaire que glaciaire. J'aime bien Bergman mais ma peau est plus proche de celle de Fellini. Je n'aime pas le froid. Je l'affronte facilement, là n'est pas le problème. Le froid, Le Nord, pour moi, c'est la mort avant terme. C'est le cercueil anticipé. Mais le Sahara aussi c'est la mort. Trop de soleil tue. Moi je veux, pas mal de soleil et beaucoup de couleurs, et beaucoup de fleurs et je n'aime, dans les hivers, que la neige, rien que la neige, à cause de la lumière intense comme en montagne, la lumière mystique qui compense les feuilles mortes, comme le fait la lumière du Désert. Montagnes neigeuses d'extrême droite, déserts secs et pauvres d'extrême gauche. Extrême Nord, extrême Sud. Il y a un Sud de luxuriance et un autre Sud d'aride pauvreté.
 

Donc oui, c'est cette mer du Nord-là que j'ai appréciée, celle des brise-lames, des crevettes roses ou grises, des étoiles de mer, des couteaux, des tourelles, des crabes aux pinces dehors, des grandes vagues claquantes, écumantes, de la bise iodée et des grains de sables de verre sur ma peau granulée et dorée de vent salé, plus que de soleil soufré.
 

Mais retour en Juin 1956. J'ai le grand diplôme, je puis donc tout entreprendre mais ne sais trop ce que je veux faire. Je pense au journalisme mais ma mère me dit "Fais d'abord le Droit, on verra après ". La médecine, je n'en veux pas, je suis saturé: avec un arrière grand-père, deux grands-pères, un père et un oncle médecin, j'ai mon compte. Pourquoi pas les romanes au fond? C'est sans doute moins chic que le droit pour un fils de bonne famille !
 

Un petit retour en arrière. Juan-Manuel FANGIO et Paul GENDEBIEN, photographiés sur le podium de Francorchamps, avec mon petit appareil .Agfa  Box, dans les années 1953-54. Chaque scout avait son coureur et devait afficher dans les tribunes, le nombre de tours accomplis par son coureur
 

 Donc il ne me dérange pas ce nouveau professeur de rhétorique, le Père Delepierre, un petit gros. Je lui offre même une dissertation philosophico-religieuse, à l'examen écrit de religion, un texte remarquable, paraît-il, à propos duquel, il est dithyrambique devant toute la classe, classe dans laquelle je suis devenu parfaitement terne an niveau de mes résultats et pestiféré au niveau de mon refus d'entrer dans les ordres. Je suis un élève moyen qui essaie péniblement de s'en tirer au niveau des maths, de l'algèbre et de la trigono (par contre la géométrie ça marche), qui sont ses cauchemars depuis toujours (autre forme de refus du père), afin de pouvoir obtenir "Le grand Diplôme ", le "petit diplôme" ne donnant accès qu'aux études littéraires ou au Droit. Le grand diplôme par contre donnait accès à la Médecine, aux ingénieurs etc..., à condition que nous les "gréco-latins" fassions une année après la rhéto à savoir la Scientifique, qui elle, était la rhéto normale de ceux qui avaient fait leurs études modernes et qui n'en avaient rien à cirer des langues mortes. Au fait à quoi ça sert une langue morte au fait ???.

Mais ce même Père Delepierre nous tenait néanmoins des discours délirants destinés à canaliser notre puberté turgescente. Il nous donnait un cours de religion  sur le mariage. N. Notre mariage serait une répétition du mariage entre le Christ et sa Sainte Eglise, donc une grande histoire d'amour entre le message du Christ et une Eglise qui bien entendu, ne l'aurait en rien trahi. Il faut oser tout de même. Donc notre future femme serait comme une église. Tu parles d'un pied. Nous étions tous des "Christ "et notre future femme serait notre "Sainte-Mère l'Eglise, donc notre mère. La boucle est bouclée car si la femme n'est pas exclusivement une mère et une église, elle ne peut être qu'une salope. Notre mariage serait donc l'alliance du Christ et de l'Eglise et nous aurions beaucoup de petites grenouilles de bénitiers que nous vêtirions de soutanes noires. Je ne plaisante pas, il existait un cours écrit par lui et il doit en rester des traces. Et en plus celà ne concernait évidemment que les cinquante pour cent d'entre nous qui ne voulaient pas devenir "Curés"
 

Petit execice de mémoire en regardant la photo ci-dessus. De bas en haut et de gauche à droite: Paul Gielen, premier de classe, Alain Nondonfaz, Malmédy, Le Père Delepierre notre professeur, Walsch, Roger Le Bussy et Pierre Verlaine, grands amis.
Deuxième rang en montant: Manu Delamotte, autre premier de classe, Jeukens, Bormans, Pierre Smal, Moi (quelle coiffure zazou ou zazie comme dirait Johnny dans le Paris-Dakar à propos de Zidane) Campion, Michel Potelle, Pierre Couvreur et Devresse.
Troisième rang: Fanuel, Trousse, Albert Hemmerlin, Jean-Pierre Willemaers, mon ami poète, Philippe Nonet, grand ami aussi, Emmanuel Mahy
Quatrième rang, toujours de gauche à droite. Boxus, Guy Palmers, Cawez, Hardenne, Guy Philippart de Foy, Michel Mersch (autre grand ami)
Et les trois au-dessus: Brisbois, Georges Gevers et Alain Pirard S.J. C'est lui qui s'occupe de l'Association des anciens élèves. C'était mon second de patrouille aux Scouts
Eh bien finalement, 52 ans plus tard, je me souviens de tous les noms

Je dois aussi et encore parler du scoutisme, toujours présent, à la XXeme Saint-Hubert, troupe inter-paroissiale de gosses de riches et de nobilions, troupe évidemment catholique mais trop snob pour se mêler à la lie des paroisses de quartier. L'Ecureuil réservé (moi) est devenu second (sous-chef de bureau, pourrait-on dire ) de la patrouille des Spiroux, décidément les écureuils me poursuivent , puis chef de patrouille, après le départ d'Hubert Halkin. CP comme on disait. Fort taiseux, je n'ai pas d'autorité sur les autres, je suis trop "copain" avec eux. Les chefs hésitent à me donner cette responsabilité, mais il n'y a personne d'autre. Je suis en fait, nommé à l'ancienneté et m'efforcerai de prouver que je vaux bien n'importe qui. Mon second de patrouille est un élève de ma classe à Saint-Servais, André Pirard, totemisé Girafe car il est plus grand que tout le monde. Futur Jésuite et donc toujours à Saint-Servais, et responsable des Anciens. Salut André si tu m'écoutes ! (je sais que certains me lisent là-bas au Collège, quelques survivants) Et j'accomplis alors une sorte de carrière dans le Scoutisme. Je réussis mon Hike de première classe (On part dans la nature pendant trois jours, on repère ses itinéraires avec une carte et une boussole, on doit gagner son pain en travaillant dans les fermes et on dort dans les foins à l'intérieur des granges ). Ensuite je réussis à Bruxelles, successivement le Hike de la Couronne et le Wood-Badge. Je deviens ainsi Scout de la Couronne, une sorte de Légion d'honneur, en somme. Imaginez la fierté de ma mère, elle qui pleure encore l'abdication du Roi Leopold III en 1950
 

D'ailleurs en 1951, à 14 ans (il en fallait quinze normalement), j'ai eu la chance d'être sélectionné pour participer à un Jamboree, grand rassemblement des scouts du monde entier. Je me suis retrouvé à Bad Ischl, en Autriche, dans la vallés de l'Inn, à 34 Kms de la maison de Thomas Bernhard à Gmünden (mais je ne le connaissais évidemment pas à l'époque ), non loin de Salzbourg. Immense plaine entre deux montagnes, avec des milliers de tentes et des scouts de toutes les couleurs. On se promenait les uns chez les autres, on s'échangeait des badges ( j'en ai encore), on assistait aux feux de camp des indiens Dakotas ou des Ethiopiens cuivrés
 

Ma troupe est donc une troupe de nobles ou de semi-nobles, royalistes et catholiques. Beaucoup de parents ont de petits ou de grands châteaux dans la région liégeoise ( de Laminne de Bex, de Theux de Melan de Montjardin, Chevaliers du Saint-Empire, Henri de Frahan, de Pierpont, de Terwagne d'Hautricourt etc...) Tout ce petit monde doré, joue au tennis au Sart-Tilman, à Duinbergen et au Zoute, à savoir à la Côte belge et se passionne pour les courses de motos et de Formule Un, à Francorchamps. Etant affecté à l'affichage du nombre de tours accomplis à la Tribune d'honneur de Francorchamps sur la ligne d'arrivée, j'ai pu côtoyer les grandes vedettes de l'époque, Fangio, Stirling Moss et en moto le fameux Pasteur Anglais prénommé Duke qui gagnait sur Norton 350 et 500 et franchissait la ligne en solitaire en se couchant de tout son long sur sa moto ( voir photo en haut de page)