Et à la maison que se passe-t'il? Je ne m'en soucie guère. Je mène ma barque. Mon frère Etienne a 9ans. L'autre, Marc, (Un martyr et un évangeliste sans oublier, moi, le Christ) 5ans, on peut dire que pour lui les jeux sont faits. Il ne parle pas, il rugit et se frappe la tête contre les murs ou mieux encore, nous prend le poing à chacun, pour que nous le frappions sur la tête ( De quoi s'auto-punit-il, là est la vraie question! )
 

Quant à l'autre frère, Etienne, celui qui est normal, il s'entend merveilleusement avec mon père qui a reporté toute son affection sur lui. En effet, il n'a pas retrouvé sa fille en rentrant d'Angleterre et son fils aîné le boude. Et puis 1946, la naissance d'Etienne, c'est la libération, la liesse, on repart à Zéro, la guerre est finie ! Oui, je l'avoue, je n'en veux pas de mon père, je ne le sens pas. Il est arrivé trop tard sans doute et il n'est pas le père que j'aurais voulu avoir. Je ne le trouve pas viril, il ne fait pas de sport, il met un temps fou pour entrer dans la mer et il attend 5 heures après le repas avant d'oser entrer dans l'eau??? Phobie de la congestion. Pour le faire chier, moi j'entre dans l'eau, deux heures après le repas et au lieu d'avancer à petits pas en m'aspergeant frileusement de gouttes à gouttes, je plonge ou m'élance en flèche. Je trouve aussi que mon père n'a pas de muscles, j'en ai plus que lui. Je montre mes biceps à mon frère et puis lui fais palper ceux de mon père, qui sont inexistants ! Oh la vache !. En plus, sur les plages, mon père attrape des coups de soleil car il a une peau de roux. Il s'enveloppe les jambes dans des journaux et porte un chapeau de paille sur la tête. Pire que le Professeur Achenbach dans Mort à Venise. C'est un peureux et je suis un casse-cou, ceci expliquant peut-être celà. Il a la peau blanche, et je ferai tout pour être un basané; long travail car si je n'ai pas une peau de roux comme mon père, je suis tout de même un blond aux yeux bleus. Basané en outre, celà veut dire aussi devenir l'Indien que je suis intérieurement et le refus d'être un blanc. C'est le choix de Zorino contre Tintin !
Alors voilà, mon père va à la messe tous les matins, à l'Eglise Saint-Gilles, via la rue Saint-Nicolas ou le haut de la Rue St Gilles (sur les photos c-dessous L'Eglise saint-Gilles  t le haut de la rue St Gilles où nous faisons nos courses)Le haut de la Rue St Gilles en 1930

...tandis que moi je commence à penser à d'autre seins. Et mon frère Etienne l'accompagne. Ils se tiennent par la main jusqu'au seuil de l'église. Moi par contre, je cesse d'aller à la messe le dimanche, c'est un péché mortel et je le sais; c'est justement ce qui m'excite. Mais je suis encore obligé de faire semblant. je vais donc me promener le dimanche matin, boulevard Kleyer, à l'heure de la messe et dans les environs de la rue Chauve-souris. un coupe-gorge en escaliers, taillé dans la futaie et qui relie l'Eglise Saint-Gilles et Le Boulevard Kleyer, au Quartier du Laveu Le bas de la rue Chauve-Souris près du Laveu. Et je regarde partir le père et le frère (la mère dort), unis en la Sainte-Eglise, rentrant de concert dans son sein. Je regarde ces deux hommes qui ne sortiront jamais des griffes de ma mère. Roger, mon père, le "converti". Ma mère qui, elle, ne va à la messe que le dimanche et beaucoup plus tard dans la matinée, car elle ne dort pas la nuit. Bourrée de somnifères, elle hante les corridors et fait ses lessives dans le garage; elle se lave, en somme. La culpabilité pour elle est nocturne, mais elle ne le sait même pas. Bien sûr elle a fréquenté des psychanalystes, juste un peu, car elle n'en a pas besoin, ce sont nous les hommes qui sommes malades. Ma mère fait une séance de temps en temps, pour avoir des renseignements sur notre "guérison", celle de mon père, de mon frère Etienne et la mienne. Mais j'y reviendrai, car "en psychanalyse", je ne suis pas encore entré.  Donc pour moi, l'image de ce père et de ce frère qui en 1955, vont à la messe, main dans la main, puis qui reviennent après avoir acheté des "pistolets" à la Boulangerie Couline,que ma mère dégustera quand elle se lèvera beaucoup plus tard, c'est l'image d'une soumission masochiste à la mère; deux petits malheureux, complètement coïncés, qui s'appuient l'un sur l'autre. Un côté "Cour des Miracles", mais attention ! En même temps, une parfaite assurance d'être dans La Vérité ! Hors de l'Eglise, point de salut ! Et je sais que je ne suis pas comme eux, parce que moi, je résiste à la mère, parce que moi, je veux être moi, enfin je veux ETRE tout simplement !

A la guitare, je vais me produire en public, pour la première fois, en1955, chez mes parents, devant les parents des élèves de ma classe. J'ai surtout travaillé Brassens (J'ai tout appris en écoutant Brassens, d'oreille, sans jamais utiliser de partition, sans même connaître le nom des accords que je faisais ) et donc, je chante entre autres," Une jolie fleur dans une peau de Vache " et c'est un petit scandale !!! Incroyable, mas vrai. Et si j'avais chanté "Gare au Gorille" ??? Une assistance perplexe et figée, quelques applaudissements vite réprimés et le lendemain des coups de téléphone indignés de certains parents à mes parents ! je n'ai déjà plus ma place dans ce petit monde ridicule !
Mon plus grand ami de cette époque est Jean-Pierre Willemaers (voir à ce nom sur Google), le poète, le fou de théatre, qui écrit ses premières pièces. Il habite au Mont Saint-Martin à Liège. Une famille nombreuse et sympathique. le père est gendarme. Le frère aîné fait l'Ecole Royale Militaire, il fallait bien un poète pour compenser. Nous remontons ensemble du collège par la rue Monulphe et nous déconnons à plein tubes (surtout lui). Nos retours d'école n'en finissent pas. je revois Jean-Pierre, à quatre pattes, Place Saint-Laurent, en train d'aboyer derrière les passants. Garçon ultra-sensible et assez masochiste. Il me proposera de jouer à nouveau dans sa troisième pièce "Les dix-sept Jésus ", le rôle principal et je refuserai après avoit lu le manuscrit. J'ai déjà un père qui assume le rôle du Christ souffrant, je n'ai pas envie d'en remettre.. Voici sa première pièce qui sera jouée en juin 1955 sur la dalle de la maison en construction de mes parents. Je suis metteur en scène et joue trois rôles.Terrible épreuve car je sors à peine de mon mutisme autiste. Le THEATRE aura joué pour moi un rôle capital dans ma re-naissance
Jean-Pierre Willemaers au-dessus à gauche et René Lambert en -dessous, le 2e en partant de la droite. Aussi devenu un peintre légeois par la suite et un déorateur de théâtre. Il habitait à quelques maisons de chez moi

Pendant les vacances de Pâques 1955, je participe à un "crochet, à Duinbergen-sur-Mer, avec ma guitare, au casino. Là, ça devient du sérieux pour le timide que je suis encore, 400 personnes dans la salle. Et je chante "Ca Va" de Jacques Brel et fais un triomphe. Je remporte le deuxième prix, le premier prix échoit à un grand mince blond "sans chausssure noire, qui chante Elvis Presley (qui arrive seulement sur notre continent). Bien sûr, il y a déjà eu le film "Blackboard Jungle-Graine de violence" avec le fameux "Rock around the clock" de Bill Haley and hi sComets, qui a annoncé la couleur et qui va provoquer un terrible déferlement, bien plus redoutable que les plus grandes lames de fond de la Mer du Nord. C'est donc Elvis qui m'arrache la première place avec mon Brel, et en plus ce salaud chante en Play Back. Je suis loin d'imaginer que je vais rencontrer Brel, 3 ans plus tard. Mais ce nouveau défi sur une scène, avec une guitare cette fois, m'aidera lui aussi à me reconstruire; Et Brel, lui aussi m'aidera à me trouver....
Ceci m'amène à ouvrir une parenthèse, sur nos séjours à la Côte belge (et donc à effectuer un flash-back). Ma mère nous y entraîne deux fois par an, à Pâques et en septembre. La première fois , c'estt au Coq-sur-Mer, en 1945, pour nous rapprocher de mon père, qui étant dans l'armée anglaise, n'est toujours pas démobilisé et est caserné à Bayeux en Normandie, où il fait "tapisserie.. Bébé, j'étais déjà allé à Saint-Idesbal et à Coxyde mais je ne m'en souviens pas. me voici en 1938 à Saint-Idesbald dans les bras de mon papa et ensuite en 1945 au Coq-sur-Mer. A cette époque, mon père revenu sous l'uniforme de l'armée anglaise  était caserné en Normandie à Bailleux depuis le débarquement
Donc la Mer du Nord, deux fois par an, va marquer mon enfance et mon adolescence. Cette "Mer du Nord" dans mes souvenirs, c'est d'abord le mer grise ou vert de gris, avec l'écume sur les vagues et sur les brise-lames. Ce sont aussi des dunes à perte de vue. Elles sont moches les dunes après la guerre, truffées de fortins allemands ( Les Bunkers )abandonnés et entourés de fils de fer barbelés. Nous, les gosses (jai 8 ans), on y refait la guerre, celle des "Mouches"(pas les mouches de Sartre mais celles de Golding dans "The Lord of the Flies"). Nous galopons dans les couloirs sombres de la mort, ceux de "l'Armée des Ombres" de Melville, on se faufile entre les mines, on trébuche, et, on découvre des armes, des munitions et df'autres accessoires militaires, périscopes, longues vues, boussoles, casques et  jumelles. Et nous montons nos propres musées de l'Armée. A Aywaille, mes cousins Duesberg ont chez eux un véritable arsenal. Nous sommes cinglés, car certains de ces territoires sont encore minés; en principe le nettoyage a été effectué, mais il suffit d'une mine oubliée, et nous, on court, on se bagarre, on se roule par terre comme des petits cons. On vient de vivre la guerre, mais on en n'a pas assez. A croire que celà nous a excités, à croire que l'on regrette ces cinq années exaltantes.

Voici une série de photos prises dans les années cinquante et fin des années quarante. Les bris=lames, les dunes, la plage, Le ZWIJN, Réserve naturelleEt puis quelques photos de moi, là-bas, à Duinbergen. Ci-dessous je dois avoir entre 10 et 12 ans, fin des années 50. Oui j'ai été placé à plusieurs reprises, j'ignore pourquoi, ma mère avant disparu. A l'époque nous habitions Bruxelles. Ici je semble être avec des enfants gitans ou sud-américains et avec une monitrice, je ne me rappelle pas bien (photo suivante). J'ai une coiffure d'arsouille. Fils de bourgeois, moi???De bourgeois mal éclairés alors. Je suis une arsouille, un poil de carotte, ,une racine de gingembre ou de mandragore. Je n'ai pas changé...à 74 ans...Ici en quistax avec mon copain Michel LemaireEt avec sa cousine Sabine, ma première vraie histoire d'amour. Je dois avoir aux environs de douze ans. une belle petite brunette, à la peau matte, et pleine de vieEt puis ici avec ma mère et mes deux frères, Etienne né en 1946, et Marc, en 1950. Marc est autisteEt puis ici, ado, entouré de gosses, avec à ma gauche, mon cousin germain Jean-Marie Fischer, le fins de ma tante Madeleine, soeur de ma mère. Je m'entendais bien avec lui Et Duinbergen, c'est aussi les interminables parties de tennis, au Casino de Duinbergen, à la Réserve à Knokke et au Zoute.

Et enfin mes premières boums. A voir dans l'article suivant

Et je reviens au Collège Saint-Servais, pour les derniers jours de ma 4e greco-latine, juste avant les grandes vacances. Je suis très entouré. Le "tuberculeux" aventurier qui revient de la haute montagne, et qui n'est plus le même et qui  l'a, toute bronzée, non pas sa pine, mais sa mine. J'ai quinze ans. Photo de classe de fin d'année et c'est tout ! Au 2e rang, l'avant-dernier à droite, en veston clair. Dans la cour du Collège Saint-Servais à Liège en Juin 1953. J'ai 15 ans
J'entre en troisième latine ( à savoir en Belgique la 4e année d'Humanités sur 6 ) et très rapidement, j'attrape une varicelle féroce que je vais faire soigner chez ma grand'mère maternelle et marraine, Adrienne de Neuville, veuve de Jules Duesberg, quai Mativa n°22, la maison où j'ai vécu pendant la guerre. Je passerai chez elle, un séjour prolongé. Comme d'habitude je préfère ne pas être chez mes parents. Un ami, Pierre Verlaine, vient m'apporter les cours. C'est alors qu'une nouvelle fois, ma mère va avoir une idée lumineuse; elle va me faire passer des tests à l'Orientation professionnelle, rue Saint-Gilles, pour savoir si je puis continuer mes études (curieux puisque je ne redouble pas et n'ai même pas d'examens de passage). Et bien sûr, mes tests sont négatifs. "Je ne suis pas assez intelligent pour continuer mes études " Dis Monsieur le psychologue,. E ça veut dire quoi "intelligent" ? Un soir, au 144 de la rue de Snapeux (photo ci-dessous ), mon père vient me voir dans ma chambre et me demande si je n'aimerais pas entreprendre des études de Menuisier. Quoi? Je rêve. Pas question !!!. Eh oui, il paraît que mes tests m'orientent dans ce sens. Je suis un manuel, qui ne s'est jamais servi de ses mains, mais je suis un manuel tout de même ! Eh bien, je m'en fous et je refuse catégoriquement ! A la réflexion j'aurais mieux fait de faire "des études" de menuisier que de Droit. Seulement voilà, ma mère amoureuse des meubles aurait voulu avoir un menuisier "à l'oeil" à domicile, un menuisier en soutane éventuellement, une soutane en sciure de bois.... J'aurais pu lui faire des "Prie-Dieu" et des Confessionnaux...

Il est intéressant de noter ici que ma mère qui adore les meubles, a régulièrement des menuisiers chez elle et des ébénistes, bien sûr pour restaurer ses Louis XIII, XIV, XV,et XVI. Alors pourquoi pas un menuisier à domicile et au surplus gratos. Mes parents viennent en effet d'acheter un terrain de 50 ares, à deux pas de chez nous, au 123 rue du Snapeux (au fond de la rue, derrière les maisons sur la photo) et s'apprêtent à y faire construire une villa dans laquelle les travaux de menuiserie tiendront une place importante: cage d'escalier, énorme armoire, énorme table en chêne (Aujourd'hui je pense que j'aurais mieux fait de devenir menuisiser que docteur en Droit)

Mais j'ai compris que ma mère essayait de me réduire une nouvelle fois et que mon père jouait le jeu. Il faut dire ici, qu'outre ma soeur, qui est dans un asile, j'ai un frère de 3 ans qui est autiste et un autre frère de 7 ans dont le parcours s'annonce difficile. Et que je me dis "Moi, ils ne m'auront pas".Je défendrai ma peau.

Donc, je me bloque et on est obligé de me faire repasser mes tests, avec l'accord du directeur de l'orientation professionnelle, Monsieur Bemelmans et de son adjoint, Monsieur Doutrepont. Merde, il s'accroche le gamin !!! Et mes nouveaux résultats, disent-ils, contredisent complètement les premiers. Personne, parmi ces psychologues-bidons, n'a pu imaginer un instant, que j'étais tout simplement, un garçon perturbé et que j'avais de fameuses raisons de l'être. Cette histoire est suspecte et je soupçonne ma mère d'avoir travaillé ces deux hommes au corps, avant les premiers tests, de la même manière qu'elle était allé voir mon professeur de 6e latine pour que je la redouble, alors que j'avais plus de 60%. De la même manière qu'elle vient de m'envoyer en Suisse pour cause de tuberculose imaginaire !
Et bien entendu, je réussis ma 3e latine, sans problèmes

Durant cette année 1954,( il y a t'il un rapport ?), on m'a aussi opéré des amygdales à la Clinique Sainte-Rosalie, tenue par des béguines. Je me revois, en salle d'op, assis dans un fauteuil. L'anesthésiste, un certain Docteur Bloch (opératoire) a mis un treillis sur mon visage, j'ai l'air d'un escrimeur. Dans la bouche, on m'a mis un ouvre-bouche (on est en plein "Aveu" de Costa Gavras) et ça  fait très mal. Mon père est assis, à côté de l'anesthésiste et celui-ci déverse goutte à goutte, un filtre d'ether, ça pue, et moi j'ai décidé de ne pas m'endormir. je résiste un max et je chante, disons que je mélodise (Nelson), car j'ai la gueule ouverte, comme un poisson accroché à l'hameçon fatal. "Tu ne m'auras pas" dis-je, probablement à mon père, autrement dit, tu ne me castreras pas, mais celà je ne le comprendrai que lors de ma psychanalyse, quinze ans plus tard. Des couilles aux amygdales, il n'a qu'un pas, que je ne franchirai pas!

II y a  le dortoir. je me souviens d'un grand con, à côté de mon lit, exhibant généreusement, chaque matin, sa pine en "berne" (et nous étions pourtant à Saint-Moritz, c'est dire s'il l'avait longue ). Je n'avais jamais vu ça et j'étais d'autant plus effaré que j'étais toujours impubère à quinze ans. Il y avait aussii un garçon timide qui se prénommait Denis. C'était le souffre-douleurs. La nuit, les plus âgés se lèvaient pour lui tremper la main dans un bol d'eau, pendant son sommeil et le faire pisser tout son saoûl Qui a inventé ce jeu stupide? Mais je vous jure que ça marchait et que le gars se réveillait trempé le lendemain. Pipi  au lit !  Marqué à jamais !  Mieux que celà, un jour il  répond grossièrement à la professeur d'anglais, le pied-bot. Et le soir dans la salle de récréation, Denis a dû baisser son pantalon devant Directrice, professeurs et élèves et le pied-bot lui a administré une raclée "fesses nues". Voici pour l 'éducation sexuelle dans un collège anglais à Saint-Moritz en 1953 !
Heureusement qu'il y avait la glisse quotidienne, dans une neige souvent poudreuse, avec au soleil, des scintillements de pierres fines. Ce n'était tout Ide même pas le sana, ni celui de  "La Montagne magique " de Mann, ni celui du "Siloë" de Paul Gadenne ! Quelques photos encore des lieux qui m'entourent. Mes photos à moi sont ratées. J'avais un vieil Alpha-Box, il n'a pas résisté au froid de la montagne hivernale.
Alors, il y a eu les vacances de Pâques et tout le monde est rentré dans sa famille, sauf moi. Je me suis retrouvé seul, une fois de plus, à échanger quelques rares phrases avec John Bird, beau grand jeune-homme classieux, comme dirait Ginsbar, inséparable de sa mère, l'incontournable Mrs.Bird. Et je me suis promené dans les montagnes de printemps, à la recherche des chevreuils, avec mon appareil photo de l'époque, un Agfa Box.
Parfois je prenais le bus, pour descendre dans la vallée de l'Engadine, à 1800 mètres. Des noms sonnent encore à mon oreille, comme des clochettes de traîneaux: Campfer, Silvaplana, Pontresina, Sils-Maria, Piz Nair, Piz Maloya, Muotas Muragle, Diavolezza. Sur les lacs glaçés, les anglais jouent au "Curling". La population locale parle le Romanche, un dialecte alémanique. Il y at un côté carte postale "Merry Christmas", traîneaux à la Jivago, Santa Klaus de rigueur, pralines aux étalages kitsch des "Conditorei". Bref, très schleu finalement, les Grisons! Voici Campfer-Silvaplana:Le Pic de La Maloya vue de St Moritz
Ce qui me frappait, c'était l'ombre précoce dans la vallée de l'Engadine, dés quinze ou seize heures, provoquée par les montagnes saillantes environnantes. Je n'aimais pas ce soleil court dans le fond de la vallée.
Alors je remontais vers mon collège-villa, pour m'y dorer en terrasse au soleil couchant !
Et puis, il y a eu une visite de ma mère pendant ces vacances de Pâques, une véritable catastrophe, qui a duré trois jours. Trois jours de bagarres ! A l'origine, une anecdote qui peut paraître stupide. Elle m'avait tricoté un pull en grosse laine, d'un bleu électrique pètant,  absolument difforme, manches trop longues, épaules tombantes, dont la base m'arrivait presqu'aux genoux. Bref in-portable et j'ai donc refusé de le porter. Ma mère l'a très mal pris. Elle avait passé ders journées à me tricoter ce sac à pommes de terre et je refusais d'être transformé en topinambour. Obstinément. Ma mère, en effet, tricotait des pulls déformés à ses hommes (mon père et les trois garçons car nous étions trois, mes deux frères étant nés en 1946 et 1950 ), nous achetait des chemises à pointes de cols tordues et des pantalons difformes, qu'elle nous avait appris à repasser, en nous les faisant allonger, bien pliés, sous nos matelas, le soir, avant de nous coucher; une corvée ménagère en moins pour elle . Bref elle nous rendait "laids". Mon père lui, s'en foutait complètement. Pourtant il n'était pas laid du tout (comment dire le contraire alors que tout le monde a toujours affirmé que je lui ressemblais) mais habillé par ma mère, on aurait pu le planter au milieu d'un champ de blé, en guise d'épouvantail à moineaux. D'autant plus étrange comme attitude maternelle, que ses frères s'habillaient très anglais, très "chic", très"smart", très "Oxford", comme ils disaient, ces cons. Et pourtant c'était tout de même mon père et non pas eux, qui avait passé cinq ans en Angleterre. Allez comprendre ? Je me souviens très bien de mon père, le veston de travers, le pantalon froissé avec "de l'eau dans les caves ", la cravate mal nouée, le noeud en oblique et surtout, toujours, au moins une des pointes du col de sa chemise débordant sur le revers de son veston!

Le voici mon papa, avec moi, à la Côte belge. Il n'est pas mal habillé. Just married, ma mère n'a pas encore eu le temps de  "l'arranger" comme on dit, pas plus que moi d'ailleurs ca je n'ai pas vraiment une bouille de petit malheureux Et dire que Hitler va bientôt arriver.....Il a déjà envahi la Tcécoslovaquie..Ben dites donc, j'en ai une tonne de pampers là-dessous. A mon avis je devais pisser de rire