• • Je puis donc dire que mon retour à Liège marque le début de ma révolte. A Bruxelles, j'ai été étouffé, inexistant. Liège c'est la lumière. A Liège aussi, nous habitons sur les hauteurs, nous surplombons la ville. A Bruxelles, au contraire, nous étions  enterrés dans un artère centrale et grise, en pleine ville, une rue sur laquelle il n'y a rien à raconter.  Rien, hormis un chow-chow noir; il déambulait librement entre les poubelles et on disait de lui qu'il avait mangé un enfant, ce qui je dois l'avouer, me plaisait assez. Car déjà, à cette époque, j'étais un fan du Jack London de "Croc blanc" et de "Barry Chien-Loup", fan des Castors de Grey Owl et du " Dernier des Mohicans "de Fennymore Cooper. Et à la fin dela guerre, je dévorais chez mes grands-parents maternels, qui avaient vécu aux Etats-Unis pendant 4 ans, d'énormes livres, rouges brochés or, avec de superbes gravures, représentant des Cheyennes, des Iroquois, des Delawares et des Hurons, débusqués par des anglos-belgo-franchouillards, conards porteurs de chrétienté et de culture bouillie blanche, ces blancs aux casques blancs, comme leurs spermes évangélisateurs, prenant leurs queues pour des goupillons, cracheurs de feu et de sermons, odeurs mêlées de poudre et d'encens. J'avais instinctivemenrchoisi mon camp au sein de ces livres, écrits, reliés et publiés par des blancs "lave bien plus blanc que blanc". Une fois pour toutes, les Indiens seraient mes frères. Le seul blanc auquel je m'identifiais était Tarzan, en bande dessinée "Tarzan des Singes" avec se muscles sailants, sa solitude et son choix de vivre avec les animaux et les indigènes de couleur. Tarzan, le seul homme blanc, digne de pardon.
  • Et tout celà pour dire que le Robert Seghers, qui vient se battre avec moi dans la cour de récréation est un basané, ayant vécu en afrique, ce n'est pas un blanc ou alors c'est un Tarzan, un sauvage irrécupérable ( Il partira se battre au Congo, lors des évènements de 1960). Bref il n'a rien d'un cow-boy. Car le cow-boy vit en groupe, il pue, il pète, il rote et il tue. Musiques de kermesses et vapeurs de frites molles. Il écrase et piétine toute la beauté qui l'entoure, chevaux, vachettes, bronzés analphabètes et femelles en goguette. Je déteste les cow-boys !
    Revenons au Snapeux. Dans le jardinet étroit de notre petite maison, tout au fond, j'essaie de construire un bassin (Déjà !) En effet comme en 1947, c'est la canicule durant cet été 1949. J'achète du ciment. Je ne me suis, jusque là, jamais servi de mes mains. Mon père, oui, mais uniquement dans le corps des malades. A part celà, le seul bricolage que je lui aie jamais vu faire, consistait à tendre des fils dans le salon, un peu comme s'il tissair sa toile. Sans doute tissait-il la toile de ma mère l'araignée 'L'universelle Aragne", la toile qui finira par l'étrangler.(lui, pas ma mère) Je n'ai jamais pu comprendre l'utilité de ces constructions de fils (les "installations" de l'art contemporain n'existaient pas encore) reliant murs, tables et fauteuils. Construction plus mentale que charnelle, peut-être les mêmes fils que ceux avec lesquels il recousait les malades. Quant aux talents de bricoleuse de ma mère n'en parlons pas; elle n'a même jamais pu s'occuper de ses jardins successifs.
    Il fallait donc que je sois motivé pour creuser ce trou d'un mètre carré et le cimenter. Résultat l'eau que j'y versais disparaissait après une heure de temps. mais ça ne m'empêchait pas de m'y baigner, si on peut dire!.
    Mais dans la cour surplombant le jardin, il y avait un autre trou d'eau, celui de l'égoût. Une plaque carrée en fonte, et un mètre plus bas, la merde noire (Plus tard en 1968,  j'ai rencontré la "Mer Noire"eh ben c'est pas mieux et depuis lors je l'appelle "La Merde Noire") La merde adore les trous et ceux-ci le lui rendent bien (Non ce n'est pas de Céline, c'est de moi, mais il a bel et bien écrit "Un chou-fleur vaut dix cabinets, même s'ils débordent") Et dans ce trou, ça vaut bien les ficelles de mon père, je pêchais à la ligne. Avec une vraie canne à pêche et un flotteur rouge et j'attendais, plein d'espoir, que le flotteur s'enfonce, on ne sait jamais ?

Dans cette clinique de Neerijse, il y avait aussi "Mademoiselle Hadji", une hongroise, l'Infirmière en chef, le  véritable chef de la Clinique, baraquée comme un poids lourd. un jour de fièvre (de croissance), je la vois encore ma planter le thermomètre dans le derrière et décréter en me dégoupillant..."37°5  Recta " ( me dire celà à moi qui pensais faire 37°2 le matin, bonjour Monsieur Beneix ! )

Eux deux et mon étang, des allers et retours perpétuels. L'étang d'un hectare et ses bois tout autour. J'étais un petit Tarzan, perdu dans la brousse non hospitalière d'un établissement  hospitalier, a moins que ce ne soit le contraire. Ne pouvant amener mes deux amis dans la jungle, je leur racontais à mon retour, mes aventures périlleuses, au coeur d'inextricables lianes brabançonnes. Il y avait, eux, moi et les poissons. je n'ai aucun souvenir de mes parents, durant ces deux étés !

De retour, rue Montoyer, j'allais presque chaque jour chez notre voisine, la femme du Docteur Delchef, patron de mon père. elle avait yeux et cheveux noirs tirés en arrière (enfin pour les yeux je ne suis plus sûr) avec un macaron, ficelant le tout. Cette femme solitaire et perdue dans son immense maison, aimait la musique. Elle me mettait des 78 tours (de poitrine) "La voix de son Maître" avec cette image du chien devant un phonographe.
Du classique, du violon surtout, rien que des interprétations de Yehudi Menuhin dont elle était folle (il avait 32 ans en 1948). J'étais loin de me douter que 42 ans plus tard, j'allais le rencontrer et devenir Directeur Financier de sa Fondation belge à Bruxelles (Début 1990 après mon licenciement de ma banque à 52 ans)

Mais dans cette maison, je trouvais aussi, ce que je n'ai jamais trouvé chez mes parents, des animaux, en l'occurence deux chiens. Le premier, mon préféré, était un griffon d'Ecurie, noir et blanc, tout touffu et s'appelait Neri (de Neerijse). (Photo du haut) et le second arrivé plus tard, un berger d'Alsace se prénommait César (photo du bas), trop racé pour moi, peut-être, mais tout de même avec ce côté "Loup "qui me fascinait pas mal( A l'époque je lisais Jack London, Fennymore Cooper, et Grey Owwl, l'Indien aux Castors) D'ailleurs pour César, on disait aussi "Loup d'Alsace ". J'ai dû accompagner une fois, ce César, au dressage. Une fois mais pas deux car j'ai pas aimé ça du tout. Neri par contre on ne le dressait pas.  C'était un zinneke (un bâtard) comme moi et on ne dresse pas les bâtards. C'est pour celà que personne n'a jamais pu me dresser (Zinneke s'utilise ausi pour désigner un vrai belge, à savoir mi-flamand, mi-wallon, ce vrai belge que certains flamands essaient d'écarteler afin de créer une belle race flamande débarrassée de toute pourriture wallonne. "Wallons Caca" entendait-on l'autre jour à la Télévision dans les tribunes d'un match de foot) Ils sont "classieux" ces flamands ! Donc un zinneke, comme les deux chiennes qui ont accompagné ma vie de 1985 à 2003, Craquotte et Plume . Craquotte ma première chienne, 10 ans de vie commune ( je ne cohabite plus qu'avec des animaux, j'ai compris ) et sa fille Plume, une Plume à poils qui m'a peut-être fait prendre la plume, pour écrire cette auto-biographie. Pas Monsieur Plume, mais Mademoiselle Plume, chienne d'écrivain.  Prendre son pied, en prenant sa Plume !.