Nous voici donc partis en Janvier 1946, pour un long périple, en passant d'abors par Athus où ma mère a une amie cheftaine qui a épousé le Directeur de Cockerill-Ougrée (Les Gerard), puis par Paris où je vais tout apprendre sur la conciergerie et la mort de Marie-Antoinette à laquelle ma mère s'identifiera toute sa vie, sans néanmoins aller jusqu'à l'échafaud, étant  par nature, plutôt guillotineuse que guillotinée ! Je découvre un Paris  de guerre, rempli de militaires américains, anglais et résistants français et une Seine bourrée de bâteaux militaires. Voici un dessin des bords de Seine, à l'époque. Vachement romantique. Ne vous étonnez pas du nez proéminent des soldats; c'est que je les ai, dans mes dessins de l'époque, tous transformés en poussins, histoire de dédramatiser. C'est gentil un poussin. Oui, ça tire tout le temps sur tout ce qui bouge, mais c'est pour rire.  Et puis il a les bons poussins et les mauvais poussins.Ce dessin en dit long sur la capacité des enfants à se protéger, en aménageant à leur guise, le monde réel qui les entoure, quand celui-ci devient hostile et hostile, il l'est toujours un peu, n'est-il pas?? Et quand je dis un peu !

De Paris, nous voici sur la route de Haute Savoie, avec la dame du même non, en voiture, dans quelle voiture, mes parents n'en ont jamais eu? Un taxi peut-être! Nous sommes fréquemment arrêtés par  des soldats, enfin plus ou moins, ils sont habillés en bleu fonçé, des résistants ou des soldats de l'armée de libération? Et pour la première fois, je découvre la montagne. Juste avant, nous avons fait escale pour une nuit à Evian-les Bains, au bord du Lac Leman, côté France !

Et l'école alors ? Et bien toujours pas; j'obtiens un diplome de première année primaire sans y avoir jamais mis les pieds. Ma seconde année, ce sera une école de quartier, Saint-Ambroise, mais les bombardements sont tellement intenses que cette école ferme après deux semaines. J'ignore absolument comment je serai admis en troisième année sans avoir fait la seconde, à l'automne 1945, chez les soeurs, à Sainte Véronique, Sainte Vé, comme on disait à Liège, le quartier chic des cathos bourgeois. Mais là j'anticipe !.

En effet en Juin 1945, on m'annonce que je dois, avec mon grand-père, aller conduire ma soeur malade, (ah bon, elle a quoi comme maladie???, c'est bizarre, je n'avais rien remarqué et pourtant nous ne décollions pas l'un de l'autre) dans une école spécialisée, à Ciney, en réalité un asile pour enfants handicapés mentaux.
Elle serait atteinte de "démence précoce" comme on appelait à l'époque ce que plus tard, on qualifiera plus délicatement de schyzophrénie, aujourd-hui, on parlerait  d'autisme, la seule évolution dans le traitement et la recherche des causes de ce genre de maladie, étant celle du vocabulaire. Que s'est-il passé???. Bien plus tard, j'entendrai parler d'une méningite, contractée durant l'évacuation vers Montpellier en 1940. Pour l'instant, on me dit seulement que ma soeur est malade, point barre. Je me retrouve donc avec mon grand-père, dans une cour d'école, remplie d'enfants et de sons extrêmement bizarres; je  saurai plus tard que ce ne sont pas les  sons d'une cour de récréation normale, mais comme c'est ma première cour de récréation (les écoles sont fermées à Liège à cause des bombardements et j'ai effectué ma première année primaire à domicile) , je ne réalise pas mais aujourd!hui ces sons tremblent encore dans mes oreilles. Ma mère, sans doute, n'aura pas eu le courage, elle a envoyé son père et le fils aîné, sept ans! Bien sûr Danièle allait revenir, c'était provisoire.
Elle ne reviendra jamais.! Après un an, j'arrête d'aller la voir. Les soeurs l'ont transformée en véritable folle, tablier noir et cheveux courts. Ruées sur les murs du parloir. elle se mord les poings puis se frappe sur la tête; elle ne me reconnait pas. Elle est laide C'est l'horreur, l'insoutenable! Je n'y retournerai  jamais, sauf à sa mort, à 28 ans, en 1967, à Dave.

Soixante cinq ans plus tard je m'interroge encore sur la cause de l'enfermement de ma soeur. Pourquoi ma mère l'a t'elle fait enfermer avant que mon père rentre d'Angleterre  après 5 ans d'absence???. Ma soeur était née en Juin 1939. Mon père s'est embarqué en Juin 1940 à Dunkerke. Il l'aura connue pendant un an. Mon père adorait les filles (comme moi). Il est revenu en juillet 1945, un mois après son enfermement

Pourquoi on ne m'a jamais rien dit à ce sujet, jamais, même des années plus tard.??? Moi je sais que ma soeur n'était pas folle mais je sais aussi qu'elle l'est devenue rapidement à Ciney, étouffée par des béguines à cornettes, dont le premier empressement a été de lui tailler une coupe au bol, une coiffure de folle. Danièle avait les cheveux ondulés pour ne pas dire bouclés. Les soeurs ont tout aplati et tout castré. C'est hélas la dernière image que j'ai eue d'elle

Nous voici tous les deux sur le balcon de mes grands parents; Jules et Adrienne Duesberg, Quai Mativa à Liège. Ca doit être en 1941-1942. La voici la démente précoce, la seule normale sans doute dans un monde d'adultes déments. Une mini Camille Claudel. Mais moi je ne m'appelais pas Paul Claudel, j'aurais voulu aller délivrer ma soeur, la sortir de cette prison démente et partir tous les deux dans la nuit, loin des adultes "matons"

 Toute ma vie est marquée par cet évènement. Je réalise aujourd'hui que je me sens coupable de ne pas être allé délivrer ma soeur. Toutes les femmes de ma vie auront été des soeurs retrouvées, disons plutôt des tentatives pour retrouver ma soeur, adulte sauvée, normale, miraculée.

Et de celà je ne guérirai jamais.....
 
Regardez-là "Comment peut-on enfermer une petite fille comme elle, à 6 ans, terminé, au mouroir, on la jette aux béguines, puisque des psychiatres cathos (double tare) ont pontifié qu'elle était atteiinte de démence précoce". C'est celà la Société. A 7 ans j'avais compris que je n'en ferai jamais partie, de cette association d'étrangleurs. Et rien n'a changé depuis


Il n'y avait rien d'héréditaire. A 15 ans j'avais dans mon porte-feuille une photo 9/13 d'un certificat décerné par le Docteur Ludo Van Bogaert, grand spécialiste et qui avait diagnostiqué "démence précoce"; Ce certificat attestait que je pouvais procréer sans danger. Je n'aurais jamais osé avoir d'enfants. J'en ai eu un par accident, une fille, à une époque où il n'existait ni pilule, ni préservatif. Cette fille je la bénis d'être là

En même temps, au printemps 1945, c'est aussi la fête, car les américains sont là. Ils arrivent quai Mativa à Liége,sur leurs chars et leurs auto-chenilles, près de l'Usine Englebert. Autant de grands blonds avec leurs chaussures noires que de grands noirs avec leurs chaussures blondes, et nous, les femmes et les enfants, agglutinés aux blindés, hissés sur les coupoles tournantes et décapuchonnables, d'où surgit à tous les coups, un yankee casqué cool, casque en "arrière toute", et souriant "Gibbs", tout dentifrice dehors, de ses dents blanches et éclatantes comme des touches de piano. IIs nous distribuent du chocolat et des bananes, denrées inconnues de nous, les enfants. Je me souviens qu'ils buvaient du "coco", sorte de cacao chaud, dans des gamelles doubles qui ressemblaient à des jumelles. Très vite, une patrouille avec DCA  (Défense anti-aérienne), s'installe sur la berge du Quai Mativa, juste devant la maison. Et tous les matins je vais la rejoindre, car je me suis fait un ami soldat; il s'appelle Jimmy, un gamin de l'Iowa, il a 18 ans. Je deviens la mascotte du groupe. passant toutes mes journées avec eux, je joue au petit soldat (je n'en ai pas encore assez ?). Et puis un jour, surgit en face de nous, un avion allemand, encore un Stuika, décidément ils me cherchent (voir l'évacuation de 1940), qui pique droit sur nous. Mon ami Jimmy s'installe sur la chaise tournante de la DCA, canon pointé vers le ciel et moi je remonte la berge à toute allure et me réfugie dans la cave. Mais shit, j'ai gardé le casque de Jimmy sur la tête, tandis que lui, mitraille, tête nue face à cet engin de mort à "gammée croix". Et nom de dieu, ce petit mec blond, il abat l'avion et le schleu, qui s'écrasent de l'autre côté de la Meuse. Si Jimmy l'avait manqué, le kamikaze allemand nous aurait  pulvérisés. Tous les gens sortent alors de leurs maisons et c'est la liesse générale: Un Boche abattu ! On porte Jimmy en triomphe, et moi, petit con , je vais lui rendre son casque. Eh, petit con, tu crois que la guerre, c'est un jeu, que la mort c'est un jeu, un jeu d'enfant???

Et c'est alors que mon père va rentrer d'Angleterre, un mois à peine après l'internement de ma soeur. Pourquoi ne l'a t'on pas attendu, c'est une question essentielle que je me pose toujours ! Ensuite comment un garçon de sept ans  qui vit avec sa soeur, heure après heure!, ne s'aperçoit-il pas qu'elle est schyzophrène? Il n'y a pas trente-six solutions. Ou elle n'est pas malade, ou je refoule ! Je voudrais qu'on m'explique un jour, mais tous les témoins ont disparu. Donc, un soir d'été 45, je joue sur le trottoir du Quai Mativa, un homme en uniforme, tourne le coin de le rue Auguste Hock, et vient timidement vers moi. Et je lui dis cette phrase devenue légendaire, dans la famille  "Est-ce que tu serais Papa " ??? Il me dit oui et me prend dans se bras et c'est moi qui l'amène à la maison. Quand il s'est penché vers moi, j'ai eu le temps de lire sur son épaule, celle de son "battledress", quatre lettres qui vont me rester en mémoire, allez savoir pourquoi? Trente-cinq ans plus tard, j'aurai l'explication de mon oncle juge dans un restaurant! Mon père est revenu de Londres avec un uniforme de l'armée anglaise. RAMC c'est "Royal Army Military Corporation". Il a été viré de l'armée belge pour avoir écrit des articles dans le journal "Vers l'Avenir" installé à Londres, dénonçant la vie dorée et fastueuse des membres du gouvernement belge en exil, le gouvernement Pierlot et en tant que chirurgien orthopédiste, il été récupéré par l'armée anglaise. Mon oncle me raconte cet épisode et je l'en remercie, mais pour lui, l'attitude de mon père,  reste une attitude scandaleuse alors que ce récit me remplit de joie et surtout m'éclaire

Partons maintenant pour le Sud-Est de Paris. Ma mère qui ne tient pas en place m'emmène dans l'Essonne, à Every-Petit-Bourg, au lieu-dit "Bois-Briard", chez nos cousins, Antoine Deheselle et sa femme  Tante Ponette. Mon oncle Antoine est un fils du deuxième mariage de mon arrière grand-mère maternelle, Hélène Houget, donc le demi-frère de ma grand-mère maternelle Adrienne (Vous me suivez ?). Il a épousé une française et ils tiennent une ferme. C'est là que je vais découvrir le monbde rural. Ma première mare, près d'un tas de fumier et mon premier cochon assassiné, n'ayons pas peur des mots, sous mes yeux, a coups de maillet et achevé au poinçon. J'assiste à tout ,c'est l'horreur. je suis assis sur une meule de foin, la même que celle où je serai, peu après, agressé sauvagement par un coq et à mon tour, dégoulinant de sang; comme si le Coq avait vengé le  Porc ( Le Porc saisit le Vif )

Mais ce n'est pas tout. Les "Deheselle" sont des "Pétainistes, autant dire des collabos. Alors le grand jeu consiste à essayer de me faire dire "Heil Hitler" en levant le bras, le soir lorsque je monte me coucher. Ma mère feint de protester mais elle est complice. Déjà je commence à comprendre. Et je refuse de crier "Heil Hitler" mais un soir je finis par céder, tant la pression est forte.Je rappelle que j'ai un père qui est parti en Angleterre, par horreur du Fascisme, le contraire de ces médiocres-là. Et quel jeu joue ma mère?? La voilà mon éducation bourgeoise! Ils sont jolis ces gens-là !

Mais ce n'est toujours pas tout: Le fils d'Antoine, Eddy Deheselle, beau jeune-homme qui ressemble à Henri Vidal, mais en mieux, en plus mince en tout cas, court après ma mère. C'est la deuxième fois que je vis celà, en l'absence de mon père. Un jour, je vois Eddy la poursuivre dans le salon, ma mère, allumeuse de première, referme sur lui une porte vitrée alors qu'il va la saisir (Oh tu m'as saisi !!), et son bras passe à travers le carreau. Les jours suivants, je regarde obnubilé,  à table, le bras blanc d'Eddy car il a dû être plâtré. Ce bras blanc veut dire beaucoup de choses pour moi. Un peu comme l'orange de l'autre, au conservatoire de Liège, le dimanche après-midi. Une main avec une orange, un bras avec un plâtre !

Photo du dessus la La Noël dans le salon de mes grand-parents , quai Mativa. De gauche à droite, mon grand-père, moi,collé à ma mère, géante, alors qu'elle fait 40 cms de mmoins que mon grand-père, ma soeur et ma grand-mère. Noter les détails de la tapisserie à fleurs et ceux du tapis persan, avec la crèche. Une baie vitrée et une fenêtre ouvrent sur le jardin, en contrebas, puisque nous sommes  au 1er étage J'ai sept ans et la contre-offensive des Ardennes a commencé. Bombardements à gogo; toute la famille vit dans les caves, refaisant surface entre deux larguages de bombes ou de V1(les fameux Von Braun) Sur la photo du bas, c'est le repas de famille, les deux enfants de dos, ma mère à gauche ( ici minuscule par contre), ma grand-mère en face et à côté d'elle une place vide, celle d'un père que je ne connais pas